La tinta es de sangre,de dolor cada letra que vende al morbo,
la niñez flota en un lago bermejo,
pasan los ceños fruncidos,
se hacen cruces sobre las frentes,
las manos sobre los ojos,
piernas cruzando a la otra acera,
un llanto solitario en la esquina,
mandíbulas apretadas,
guantes de látex,
la muerte regodeándose,
la vida escapándose antes de tiempo.
El parte de guerra en la mañana:
"Solo un fin de semana más en el barrio"
Y la peligrosa ausencia de tristeza en los ojos que pasan.
¿Hasta cuándo?
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