martes, 24 de febrero de 2015

¿Solo de visita?

Pase usted,
bienvenida a esta madrugada de pájaros y luna,
hace tiempo deseaba verla vestida de rubor y penumbra,
pero no se quede en el umbral de mi alma,
pase y sientese,
voy a calentar un guarapito de vida y ganas.

Que bueno poder saludar a esa sonrisa que la acompaña.

Disculpe el desorden,
no suelo recibir visitas a menudo,
aunque si imaginarlas permanentemente.

Se me están acabando las palabras,
para endulzar su estancia,
pero le presento mis manos,
ellas siempre han sido más elocuentes,
conocen casi de memoria
al archipiélago de quinientas veintitrés pecas de su espalda,
esas mismas que contaron mis ojos
una tarde de escote infartante,
se han documentado bien.

Solo una cosa le advierto:

Acabo de tragarme la llave de la puerta.

viernes, 20 de febrero de 2015

Madrugada de un escribidor estéril.

Gotea implacable el agua en la llave,
percusión que acompaña la sinfonía de los grillos,
de la virilidad de la vela,
solo quedan vestigios de su adolescencia luminosa,
iridicencia a punto de dar su último suspiro.

Dos parpados de cuatro toneladas,
hacen la guerra a unos ojos de diez mil años,
un lápiz mudo e impotente espera
una idea que no sea abortiva,
permanente, respirante, viviente.

...Nada nace.

O quizá ese silencio ante la luz agonizante,
ese desespero que lo atormenta y que se queda en la garganta de sus manos,
ese silencio, ese desespero
son,
solo quizá,
el verso mas profundo de su vida.

martes, 17 de febrero de 2015

Cajita Feliz (con la única intención de aguar la fiesta)

Pierrot danza con elegancia de perro fino,
cual bufón de la orfandad y la miseria,
sus labios son rojos,
son sangre,
son vidas arrebatadas,
ancianos de trece años,
de manos laceradas.

En sus cuevas neoliticas,
buscan un cuerpo que aun esté tibio,
sus huesos vestidos de piel
hace rato olvidaron una sonrisa distinta
a la del payaso bondadoso y plástico,
dieciocho horas cada día,
si llegan a cuarenta vueltas,
ventidos las dedicaran
a hacer alegrías falsas
y cajas de cartón venenoso.
Al fondo se escucha la carcajada.

NIÑEZ

Este puño de tierra y agua,
este inicio,
este barro,
esta paja que le hace falta al adobe,
este techo de lata,
este piso de arena,
este recuerdo tuyo sembrado en el patio,
este chinchorro fuerte, tu cuerpo dormitante,
esta chapita,
esta tarde de jolgorio perpetuo,
esta escalera de sol, juego y beso,
estas ausencias,
estas voces petrificadas.


Cuanta memoria guardada.
añeja..
en las canosas fotos de mi vieja.

EDICTO

Yo,
Mayor de edad y de este domicilio,
instruyo, en ausencia evidente de mis facultades mentales
(las cuales entregué si uso y en buenas condiciones),
que los azules de todos los cielos vistos por mis ojos miopes,
deben ser entregados si dilación alguna en tus manos,
con el fin de que sean bebidos e incorporados a tu ser.

Permitome encargar a mis albaceas
(dos cocuyos con defectos de fabrica),
sean transferidos a tu cuenta los cinco litros de sangre que pasean por mis capilares.

Declaro día de festejo nacional,
con izado de la bandera alegre,
la fecha y hora de tu caricia,
y que en ese sitio se erija un monumento
al beso permanente.

Decreto te sean concedidos honores de Estado
por cada vello que habita mi cuerpo
y que cada célula presente o futura,
sea ciudadana de la patria que lleva tu nombre.

Cumuniquese y publiquese.

viernes, 13 de febrero de 2015

Contradicciones de la costumbre.

Eres un chisme de pasillo,
un rumor,
un "me dijeron que escucharon"
no calificas ni a mal recuerdo.

No eres ni siquiera
la destinataria de este verso maltrecho.

... Te extraño.

viernes, 6 de febrero de 2015

Manual breve para enfrentar la frustración

Un nudo más arriba de la garganta,
es un sueño que va de regreso,
deshilachado,
desgastado por las piedras del sendero,
atormentado,
son unas ganas convertidas en saber,
curtidas por el sudor de la espera,
un atardecer de faena.

La noche inexorablemente llega,
por mas estacas que le pongas al sol.

Más vale prepararse para contar estrellas.

jueves, 5 de febrero de 2015

Diseño de indicadores de la sin-importancia

¿Cuantos vasitos de café caben en una madrugada?
¿Palabras que caben en un papel que no dice nada?
¿Cuantos presos ya construyeron su propia libertad tras la reja?
¿Cuantos encerraron su libertad a plena luz de sol?
¿Bancas-camas por noche en las plazas?
¿Punto de ebullición de la mentira?
¿Nivel mínimo de caricias para evitar que te vayas?
¿Nivel de silencio antes del estallido de la bomba?
¿Índice de desgaste de una sandalia?
¿Media aritmética de la ecuanimidad?
¿Factor de coraje per cápita?
¿Número de perros atropellados por año?

¿Precio mínimo de compra de una conciencia?
¿Cantidad media de cucarachas en la cocina?
¿Valor ponderado de la verdad en la sociedad del engaño?

Son vainas que uno se pregunta cuando no tiene nada que hacer.

martes, 3 de febrero de 2015

POR INSTINTO

Maniatado llegué al umbral de tu puerta,
amordazado, lamí la esquina de tu cama destendida,
vendado, olí el sudor de tus sueños recientes,
y aun sordo,
escuché la última nota de tus caricias.

Ya no estabas.

...aún tus huellas están frescas en el hollín de esta ciudad.

lunes, 2 de febrero de 2015

DE LA MENTIRA

Mimetismo,
razón,
huida,
presagio...

¿Dónde me escondo?
¿Quién me protege de este sol oscuro,
de este eclipse?

Poner el pecho a la bala,
es a veces la única salida posible.

Esta patológica manía
de desenredar bolas de hilo fosilizado,
de desenterrar cadáveres hecho polvo.

Grotesca amante,
mano esquelética salvadora,
azucarado áspid.

Eres la efímera libertad del camaleón