para matarla,
pensaron que estaba en tus manos
y las martillaron
para desarmarlas,
quebraron hueso y tendón
sólo sangre salió de ellas,
pero la canción, no estaba allí.
Entonces pensaron que estaba tu pecho,
lo abrieron de una ráfaga
de metralla y odio marcial,
sólo sangre salió de él,
pero la canción, no estaba allí.
Decidieron enterrarte,
para ahogarla al menos (pensaron),
y la canción retoñó en millones de voces
en todos los continentes de la tierra
en todas las eras futuras.
La canción es más que el cuerpo que canta,
es sudor de lucha mudo y permanente,
es la marcha del Pueblo
es el Pueblo en marcha
camino al asalto de utopía.
Eso nunca lo entenderán los chacales,
por eso condenados están a seguir buscando.
