Pensamiento matutino

“Yo también quiero verte, y reverte y tocarte y sentirte y saborearte y
unirte a mi por todos los contactos”

Simón Bolívar Ella desayuna desnuda en el solar de mi encéfalo, come dendritas con jalea, guarapo de infancia y papelón me pisa los tímpanos con frio sus pezones ocupan las orbitas sus nalgas de hemisferio de sien a sien. El que esté libre de pecado no conoce el amor. Pobre de él.

Decisión

"La alegría colectiva es el único objetivo político del corazón" Carlos Angulo

Escarbar el cuenco de los ojos hacerle un chinchorro a una conciencia atrofiada penetrar los rincones donde viven los fantasmas donde tejen las arañas para adormecer la utopía es un viaje no permitido a los militantes de la esperanza.

He oído de renuncias a la ternura de partidas buscando el ombligo de nombres quebrados bajo el peso de la conveniencia he oído de franelas en la basura como si la dignidad pudiera ser teñida con una excusa barata.

Asume tu barranco yo sigo amando en defensa propia.

VERSO TRSITE

La llovizna suda

en el útero cansado de la noche

a punto de ser tasajeados por el cuchillo del sol

envenenados por el deber

llegó la hora de la máscara

en un alba de asma mal curada

busco un menjurge de ánimo fresco

y paz recién molida

pero hace rato que ese anaquel está vacio

y no hay curioso disponible en este pueblo

de musgo y vapor

de ranchos de barro y tejas de tiempo

este pueblo que cruje en el frío,

borracho de bruma

este pueblo,

donde el único oficio conocido

es extrañarte hasta la miseria.

Fósil

Me golpea la marea de tus dunas

pleamar de un océano petrificado

los esqueletos de los peces que ayer nos saciaron

habitan tu bahía de espectros.

Encallado en las orillas de tu pasado

soy coral sumergido en tus rocas

fantasma de cangrejos vacíos

de valvas despojadas del alma nácar

translucida medusa evaporada

por la cachetada del tiempo

en el medio día de tu olvido.

Emerge el cadáver del naufragio

mostrando las costillas tostadas

del animal que circundaba tu ombligo.

Asistí al suicidio de la espuma

en este, el cadalso de mis olas.

Anti-receta

Desata los nudos de la soga
que atan tu cuello a tierra firme,
abre las manos,
suelta todas las gaviotas que atrapaste,
los grillos que guardas bajo la mesa,
los esqueletos de tu escaparate,
renuncia al aplauso
saca las alas de tus pies
y no les pongas brújula a tus pasos,
ellos saben el camino a la utopía.
Luego, despojado del peso
y desnudo frente al espejo,
allí
comienza…

SE FUE

Aquí estoy, rumiando tu partida silenciosa cabalgando la metáfora de tus pasos que se van alejando de mi sombra.

Ya me había acostumbrado a tus toallas mojadas y tus cabellos tapando el desagüe, ya era natural, mi brazo derecho acalambrado bajo el peso de tu cabeza esas noches de imitación de película lacrimógena, ya era normal besarnos en la mañana antes del café, esos besos ácidos, certeza de que había algo más allá de un aséptico gusto, hasta ya nos soportábamos tiernamente los gases
nos espiábamos a través de la cortina de la ducha

Pero no sé… Yo, me siento hasta feliz, en esta ahora extraña forma de serlo, no tengo ganas de llorar tu partida, aunque te extraño desde tu primera palabra.

Ve con ella, tranquila, con ella sonríes

bueno es para los tres,

desaprendiendote...

Aquí estoy.

DÍA DE FIESTA

Me picas la lengua,

jengibre y veneno de avispa

me despeinas las hebras escasas,

sempiterna ventolera levanta faldas

arrullas el insomnio del despecho

clavas tus cristos por toda la geografía de mis sesos

y te duermes, placida, como muerta,

en los jardines de mis ganas.

Que detestable, este recuerdo sin pasado

este recuerdo manoseado,

este huérfano dejavú de tu ausencia perenne.

Mortecino jolgorio de los desahuciados de tus caderas,

no estoy solo en esta fiesta sacra,

dedicada a tu beso  cincelado.

AGUA

Tu vida de aguacero

es alimento presente
semilla de la idea.

Cuando la sequía del infortunio
desecó la esperanza del pobre,
tu palabra de llovizna,
amaneció de golpe
torrencial tormenta de afecto
para el reverdecer
de los campos arrazados del pueblo.

Cuanto más largo es el verano,
más se desea la lluvia.

"Uno se va,
pero no se va.
Cuando a uno le toque irse
uno se queda circundando"

Joel Linares Moreno / Hugo Chávez

HABITANTE DE LA ACERA

Una cuerda curtida de días, una lata deshabitada, una sonrisa descalza que recorre las venas espesas de la urbe soñando…

La conoce hasta sus esquinas más perdidas, ha dormido su hambre en todas ellas ha abrazado su soledad cincelada, aprendió a penetrar las mesas sin ser visto, extender su mano esperando el mendrugo, aprendió a no ver a los ojos, se ha arropado con el olvido de los que pasan, rompiendo las sombras de concreto.

Sigue sonriendo… descalzo, sigue sonriendo en la ancianidad de sus siete años.

MADRUGADA DEL SÁBADO

Lechosa lentitud de una manada medio dormida,

con los recuerdos intactos de noche reciente,

cadáveres regados de botellas,

sobre el escombro de la cordura,

son el paisaje callejero del séptimo día.

El trago de calima,

reposa en los pulmones

del que merodea el final de la penumbra dionisíaca,

van los viajeros subterráneos,

tomados de la mano con una resaca megalítica,

buscan en su alforja

un puñado de aspirinas para asesinarla.

La tonada de la patrulla

rompe el silencio sagrado,

labrado a ojos cerrados

paseando sobre el deja vú recién pasado.

Atracan en el puerto de isla real,

los veleros maltrechos de la tormenta dulce

se lee el manifiesto

y se arrea la bandera del país del jolgorio.

La urbe dormita,

con un ojo abierto y otro soñando,

viene el relevo de la vigilia

y su martillo de realidad.

Regresa noche de viernes,

tus habitantes te esperamos.

CEMENTERIO

Camina por el lecho del río seco,

cadáveres de los peces,

esqueléticos recuerdos de agua y corriente,

pedazos de carne, habitación de las moscas.

Camina el lecho del olvido en el que nos convertimos,

de los días después de la ceniza y la lágrima,

transformado en deja vú,

en instante, en ráfaga de pasado.

La vanguardia del entierro

terminó con la resaca matutina,

el peregrinar algún día cesará,

sólo ella,

lloverá sus ojos de polvo,

con sus años a cuestas,

acompañando su soledad inalcanzable,

cada domingo

hasta darle la mano en la penumbra de sus días.

Lo anhela…

ella tiene razones toscas,

ásperas y verdaderas,

como sus manos de obrera.

FEMICIDIO EN CINCO ACTOS

Al principio todo fue creado por la palabra

Paráfrasis del Cap. 1 del Evangelio de Juan

Acto I

¡Es una niña!

Que  linda es,

Igual a su mamá.

No le cortes el pelo,

Límpiala,

Tápate las tetas si le vas a dar pecho,

¡Eso no se toca, niña mala!

¡Eso es malo!

Se lo voy a decir a tu papá.

El niño Jesús no le trae carritos a las niñas,

Ponle vestiditos,

Deja de estar corriendo con los varones,

Cierra las piernas cuando te sientes,

No digas groserías, eso es feo,

Se lo voy a decir a tu papá.

Juguemos a la casita

¡Eso es malo!

No preguntes eso

No corras, te vas a caer,

Bájate de esa mata

Deja la brincadera carajita,

¿Tu cómo que eres machorra?

Tu estás muy chiquita para entender.

Acto II

Dame el empate,

Vamos detrás de la escuela,

Esa carajita te quiere quitar el novio.

Tu estás muy chiquita para esa vaina,

Yo no te mando para la escuela a buscar marido,

Se lo voy a decir a tu papá,

¿Qué vaina es esa de novio?

¡Cierra las piernas!

Pregúntale a tu papá,

Sírvele a tu hermano,

Lava los corotos,

Ayúdame en la sala.

Ese pantalón no,

Esa falda está muy corta,

Andas provocando por la calle,

¿Ya te vino?

Dígale a su papá,

Los “modes” se llevan en bolsas de papel,

¡Cierra las piernas carajita!

Acto III

Hola mami,

Princesa,

Mi reina,

Linda.

Que rico besas,

Ya eres mía.

¿Ese malandro?

Se lo voy a decir a tu papá,

Aquí no quiero hombres,

Amarre su vaca,

Tengo mi toro suelto

¿No te cuidaste?

Tu si eres arrecha,

Lo que quieres es amarrarme,

Muchacho no amarra hombre,

Se me va con su marido,

Me jodiste.

Acto IV

¿Qué ves?

¿Te gusta el tipo?

Anda a cocinar,

Que mala crianza la tuya.

Te presento a mi mujer

¿Te gusta el tipo?

Anda a lavarte,

No dejes eso en el baño,

Cochina.

¿Rompiste fuente?

¡Es una niña!

Igualita a su mamá,

Lávala,

Límpiala,

No voy a esperar cuarenta días.

Dame comida

La casa está sucia,

Tapate las tetas en la calle,

¿Te gusta el tipo?

Tu eres mía,

El hombre es de la calle,

¿Cuál es tu problema?

Esa también es mía.

Lávate, hueles mal esos días.

¿No te vino?

¿Otra vez?

¿No te cuidaste?

Tu no tienes conciencia.

Acto V

¿Estudiar?

¿Para qué?

Tu lo que quieres es putear en la calle

Dile a esa niña que cierre las piernas,

No te vas a poner esa falda,

¿Andas buscando?

Yo… no quería,

Es que tu me sacas la piedra,

Perdóname…

Yo te quiero.

Otra vez viendo al tipo,

Ves por qué te jodo.

Dígale a su papá,

Eso es problema suyo con su marido,

Váyase a su casa,

Piensa en tus hijos.

¿Fuiste con el chisme?

¿Ves lo que me haces hacer?

Si no eres mía no eres de nadie.

¡Puta… Zorra!

….                     

Epilogo.

¿Quién era?

La mujer del que escapó.

Bichitos.

Por allí vienen, con el escapulario ajeno en la mano, preñados de buenas intenciones, con un tricolor en la gorra, barras y estrellas en los audífonos.

Por allí vienen, ofreciendo casas que no hicieron, ofreciendo vidas que quitaron, ocultando en la derecha, una orden de desalojo, una carga de perdigones y ballena.

Por allí vienen, vestidos de bandera y Patria, con ganas de desaparecidos de ley de vagos y maleantes, hablando buen inglés con deseo de colonia, de protectorado, de Mc Donal's y Disney.

Con terrofagia, con barriofagia, con pueblofagia desmedida, por allí vienen.

Pendejo aquel que les crea.

Desagravio

Como le temen al diminuto pié 

que dejó una huella enorme 

en las trochas de la historia, 

como temen tu nombre, 

les hace ampollas en la lengua, 

les despelleja el miedo a tus pasos presentes.

Tan cómodos estaban 

cuando eras solo un busto sin manos, 

un mito de bronce, 

un santo inalcanzable, 

un cuadro clásico.

Tus pasos los aturde, 

desvían los ojos para no verte, 

si pudieran, 

borrarían tu nombre o mejor, 

lo regresarían a los altares, 

al olimpo de muertos, 

para que te creamos tan lejano, 

tan fuera de la humanidad, 

tan imposible.

Pero reaccionaron tarde, 

un labrador de boina roja 

te sembró para siempre 

en el campo fértil del Pueblo insurgente, 

desobediente, 

en perpetua rebelión.

Tranquilo Simón. 

que descuelguen todos tus cuadros 

de todos los palacios, 

nunca quisiste estar allí, 

ya tienes, 

árbol fuerte, 

tu chinchorro sencillo, 

en el sencillo corazón de la calle.

Influenza mía

Me recorre una constipación terca, 

de pluma sucia en la nariz, 

como si un duende minúsculo 

pusiese una piedra dulce en mi garganta.

Me pesa el cuerpo 

como bluyin mojado por la lluvia, 

a veces, uno anda desesperado por descuerparse, 

por desvertirse del pellejo 

y volar a la galaxia de unos besos lejanos...

Hay vapores de mentol en mi pecho, 

que suben como humo picante 

hasta los ojos rojos, 

merjurges de vieja 

y guarapos en cien vasitos, 

tiritar de fiebre y desespero.

Y tratas de pararte 

y el colchón te abraza 

y la cobija te abraza 

y la rabia te visita con su sonrisa burlona.

Sólo a un sin oficio, 

se le ocurre escribirle a una gripe...

Con cariño a la nueva Asamblea Nacional (Para Ramos Allup y su combo)

Es fácil 

apagar la luz y cerrar la puerta 

fácil salir del tiempo y olvidarme del otro, 

corretear los pasos del sueño de cartón, 

alcanzar los globos de propaganda, 

cambiarme la camisa por una de color más amable, 

levantar la mano para ser el primero en recibir un aplauso.

 

Es fácil... 

medrar las esquinas de un pan duro, dar gracias 

y así volver al pasado de sobras de la mesa, 

yo podría vender mi sueño 

y obtener un par de palmadas 

como los niños buenos de las buenas familias.

 

Es fácil 

dar dos pasos atrás 

y aprovechar el río turbio 

inclinarme un poquito 

para tener dos tercios de oxigeno, 

fácil besar sus manos, 

cerrar mi ojos 

y subvivir con lastima vitalicia.

 

Pero hoy... Me voy al combate.

 

La historia es más que ustedes y mis deseos... 

y la alegría colectiva es el único objetivo que conozco.

 

El Pueblo es más que ese cuadro que descolgaron.

 

 

Conmigo... Se jodieron.

Huerfana...

La vieja obrera 

está en una esquina de la sala, 

a tres interminables pasos, 

con un abrazo atragantado en su pecho seco, 

con una ganas inmensas de ser Dios... 

y llamar a su hijo de esa cama de metal pintado.

 

La visitan palabras,

pasan desfilando por sus oídos, 

palmas en sus hombros enflaquecidos 

por el tiempo por la brega que nunca culmina, 

por la angustia de media noche y sobresalto.

 

Va a extrañar tanto regañarlo, 

aconsejarlo... 

amarlo sin palabras, 

va a extrañarlo tanto 

que no sabe como empezar 

y solo atina a llorarle su silencio, 

a llorarle desde muy adentro, 

a lloverle como aguacero de madrugada.

 

La vieja obrera 

mañana se lo entrega a la tierra

y trata de parar las campanas de la iglesia, 

que algo pase y no amanezca nunca, 

para alcanzar a su muchacho en el viaje de la barca.

 

Yo estoy en otra esquina... 

y soy el ser más inútil, 

no puedo ni dar mi vida 

pues la vieja obrera lloraría igual por mi.

 

Sanar...

 

Es el único camino posible.

 

(A mi mamá...)

El Patrullero

Yo busqué a la gente... 

por las calles 

en la esquina, 

los arranqué como hierba mala de sus colchones, 

les hablé con pasión de amante en la ventana, 

les llamé mil veces, 

canté con el gallo antes de rayar el alba, 

pinté mil paredes, 

repartí millones de letras, 

Sacrifiqué millones de papelitos

como predicador anciano de la plaza, 

fuí por los cerros y los valles.

No vi nunca la luz del sol bajo mi techo.

 

Hoy me dicen que soy culpable. 

Quizá... 

Será que me faltó cargar la cruz 

y clavarme yo mismo.

 

Igual mañana voy a levantarme, 

y volveré a cantar con el gallo, 

y seguiré por los cerros y loa valles, 

a ver si consigo a mi lado, 

a aquellos que hoy me culpan 

quizá es bueno que haya fallado, 

mi error quizá los empuje a acompañarme.

8 de Diciembre.

No faltarán 

los que quieran llevarse el alba en un saco, 

y se aprovechen del hambre trasnochada.

 

No faltarán los traficantes de almas realengas 

y su embarazo de buenas intenciones.

 

No faltarán los círculos aéreos de buitres 

y sus deseos de cadáver y grito.

 

No faltarán los ladrones de alegrías infantiles,

de consejos ancianos, 

de la fe y  la utopía.

 

Ante sus aullidos 

y su presencia en la puerta del cuartel, 

ante sus ganas de sangre y aliento, 

ante el crujido de sus colmillos gastados 

y la baba de sus hocicos de peste,

nosotros, seguiremos al asalto del futuro 

con la patria en las vísceras, 

con la historia en la espalda, 

con las espadas en alto 

y con un nombre en la garganta, 

un nombre Unidad 

un nombre Lucha 

un nombre Batalla 

un nombre Victoria.

 

¡Somos Chávez!