domingo, 29 de noviembre de 2015
Cosas del licor (efectos colaterales de la embriaguez)
Y fue en esa madrugada del no tiempo,
que,
en medio de una borrachera de antimateria
a Dios le dio por jugar con barro.
viernes, 27 de noviembre de 2015
Provoca
A veces provoca cabalgar una estrella fugaz,
amordazar nuestro silencio,
ese que te penetra los huesos
como el frío de una noche se enero.
A veces
quisiera encontrarme
con aquel niño que fui,
con ese centavo perdido en el monte,
con esa sonrisa sin razón
con un consejo de mi abuela.
La vida es un río de días,
con charquitos en la orilla
donde juegan carajitos desnudos,
pero no tienes tiempo,
el mundo te demanda ocupación y angustia,
y el sistema te regala dolores nuevos
esos que no escucharon los viejos,
y necesitas de esos dolores para sentirte importante, en onda
y predicas que el stress te agobia la tarde,
que el insomnio te asola las noches,
que el SPM te parte el ánimo y el humor,
que la depresión post parto es un parto post,
A veces,
provoca... Provoca.
martes, 24 de noviembre de 2015
Solicitud de tu amigo secreto (o de como perder un proceso humanizador)
Por favor:
Potabilize toda acción contra hegemónica,
cuide de mantener los símbolos,
pongalos en franelas con etiquetas de marca
con el tiempo el que la usa se sentirá rebeldemente chic.
cuide de mantener los símbolos,
pongalos en franelas con etiquetas de marca
con el tiempo el que la usa se sentirá rebeldemente chic.
Adereze los días con propagandas que vendan cosas,
avance así hacia la cosificación de la felicidad.
avance así hacia la cosificación de la felicidad.
Construya necesidades,
si son adornadas
con la bandera del país en cuestión,
mucho mejor.
si son adornadas
con la bandera del país en cuestión,
mucho mejor.
Socialice los sueños,
privatice los medios para alcanzarlos.
privatice los medios para alcanzarlos.
Mantenga un buen discurso y concilie con su enemigo.
Vaya definiendo un nuevo calendario de efemérides.
venere héroes inalcanzables,
desconstruya el imaginario de la rabia
(Mezcle con una pizca de historia eurocéntrica).
venere héroes inalcanzables,
desconstruya el imaginario de la rabia
(Mezcle con una pizca de historia eurocéntrica).
Siembre olvido todos los días,
distribuya masivamente comics de Marvel y DC.
distribuya masivamente comics de Marvel y DC.
Convierta a los mártires en bustos,
a los comprometidos en extremistas
y a la historia en circunstancia.
a los comprometidos en extremistas
y a la historia en circunstancia.
Predique Malaquías 3:10,
borré el Sermón del Monte y las patadas en el templo.
borré el Sermón del Monte y las patadas en el templo.
Enseñe el valor de un teléfono,
cuente seguidores en twitter,
tome veinte selfies al día,
publique en facebook si come o caga
(No necesariamente en el mismo orden).
cuente seguidores en twitter,
tome veinte selfies al día,
publique en facebook si come o caga
(No necesariamente en el mismo orden).
Entregue el futuro a la democracia burguesa,
apueste todo a la clase media,
vea a los pobres como votos,
y prométales un TV de 54'.
apueste todo a la clase media,
vea a los pobres como votos,
y prométales un TV de 54'.
Con el tiempo germinará
la potente tiña de la derecha,
y sin darse cuenta usted se convertirá
en un perseguido clandestino,
o en un rebelde exquisito
de la izquierda de bares
y disertaciones sobre "El Capital".
la potente tiña de la derecha,
y sin darse cuenta usted se convertirá
en un perseguido clandestino,
o en un rebelde exquisito
de la izquierda de bares
y disertaciones sobre "El Capital".
Gracias por su ayuda.
Atte.
Rockefeller y amigos (o socios o esclavos, da igual).
lunes, 23 de noviembre de 2015
DAESH
Sopla un viento lacerante desde desierto,
el apocalipsis de probeta la plaga de hoy,
alimentada de aceite negro,
acorazada con monedas del norte
y metralla occidental
bebiendo la sangre de cuellos de cualquier rincón,
para saciar su sed de poder,
invocando al Dios que ofenden con sus actos.
haciendo yerma la tierra que pisan,
llevan una bomba en sus cuerpos,
y un detonador en su alma inhabitada.
su país, el dolar
su religión, el exterminio.
son la excusa para el bombardeo,
son el mal necesario para los mercaderes de la guerra.
Siguen vivos,
pagados por el occidente que disimula un regaño.
el apocalipsis de probeta la plaga de hoy,
alimentada de aceite negro,
acorazada con monedas del norte
y metralla occidental
bebiendo la sangre de cuellos de cualquier rincón,
para saciar su sed de poder,
invocando al Dios que ofenden con sus actos.
Patean y muerden,
van con paso de Atila, haciendo yerma la tierra que pisan,
llevan una bomba en sus cuerpos,
y un detonador en su alma inhabitada.
No tienen patria ni amor,
su nacionalidad, el odio, su país, el dolar
su religión, el exterminio.
Son el animal domesticado,
que hoy destroza la cara de su amo,son la excusa para el bombardeo,
son el mal necesario para los mercaderes de la guerra.
Siguen vivos,
siguen matando,
siguen estallando en la boca de sus dueños, pagados por el occidente que disimula un regaño.
Solo queda tras su paso,
ruina...
la baba tóxica de sus financistas
y los efectos colaterales de siempre...
Langostas del desierto.
lunes, 2 de noviembre de 2015
Régimen Alimenticio
Tengo náuseas en el alma
tragué un pedazo de mentira
a medio cocinar
muy sosa quizá,
mucha cordura de aliño,
tragué un pedazo de mentira
a medio cocinar
muy sosa quizá,
mucha cordura de aliño,
...mejor,
comerle a los locos y a los niños,
sólo te sirven verdades,
magras, crudas, amargas,
endulzadas con ternura,
aderezadas con inocencia.
comerle a los locos y a los niños,
sólo te sirven verdades,
magras, crudas, amargas,
endulzadas con ternura,
aderezadas con inocencia.
Debo, definitivamente,
por salud,
cambiar la dieta.
por salud,
cambiar la dieta.
jueves, 29 de octubre de 2015
martes, 27 de octubre de 2015
PALABRAS...
Las alas de mi lengua
en el cielo de tu epidermis,
sobrevolando los pezones de tu canción
en dirección al horizonte sur
telúrica tierra humedecida
por la lluvia tibia de tus adentros.
Palabras...
son equipaje de estorbo
sobran en el idioma de los besos.
Viajar a nosotros.
martes, 20 de octubre de 2015
¿QUÉ ES UN RECUERDO?
Es una sonrisa colgando del tendedero,
unos pies pisando el tonel
haciendo mosto de neuronas,
es una canción cincelada en la sangre,
es el aire que me huele a tu sudor,
es un escalofrío que me teje la columna
hasta su nacimiento.
Son los ojos blaquecinos del alma
mirando el horizonte de tu geografía,
son estos dos segundos de angustia
a cada segundo,
es mi rodilla izquierda
que tintinea como pulso de átomo.
Un recuerdo es la más dulce maldición,
la grosería más tierna
y el arrullo del kraken para dormir.
Un recuerdo es la terrible certeza de que no estás.
viernes, 9 de octubre de 2015
SEAN COMO EL CHÉ
Ah buena vaina nos echó el abuelo
guerrillero,
ser como tu...
a vaina pa difícil.
Subir la montaña del asma,
con el sueño a cuestas,
con la mochila llena de poemas
retoñando,
con la renuncia al sillón y al poder,
con un fusil cargado
de espectros.
Ser como tu...
¿Cómo me voy del lado de mi simiente?
Elegir el camino que sé que me lleva al Seol
elegir el amor de los pueblos por
simple amor a los pueblos,
montarme en el meteoro de la historia,
convertirme en el mito al que todos
tienen derecho,
convertirme en canción de cuna,
en estrella, en arcoíris.
Ser como tu,
Ernesto... a vaina pa difícil
encontrarme convertido en letra y
emociones,
alcanzar la estatura del hombre,
estar de pie frente a la muerte
y pedirle que dispare... que no tiemble
que ningún miedo amilana
al que sabe que vivió como pensó.
Ser como tu...
Ché...
lunes, 5 de octubre de 2015
Manus Turbare
Piénsame con tu vientre
no me trates con decencia
no me des títulos nobles,
saliva cuando mis ojos visiten tu mente
cuando me pasee abrazando tus vellos erizados,
siente los pasos de mi caricia por tu espalda,
como sudor que baja por tu columna al medio día,
deja que mi lengua ausente guíe tus manos
por el territorio del punto y círculo de tu ombligo,
confunde mis falanges con los tuyos
no diferencies,
entrégate a la confusión
déjame..
Pre...sentirte
Pre...tocarte
Pre...amarte
con tus propias manos,
no me esperes
estoy en la yema de tus dedos.
miércoles, 16 de septiembre de 2015
LA CONDENA DE LOS CHACALES (A Víctor Jara, quién sigue cantando)
para matarla,
pensaron que estaba en tus manos
y las martillaron
para desarmarlas,
quebraron hueso y tendón
sólo sangre salió de ellas,
pero la canción, no estaba allí.
Entonces pensaron que estaba tu pecho,
lo abrieron de una ráfaga
de metralla y odio marcial,
sólo sangre salió de él,
pero la canción, no estaba allí.
Decidieron enterrarte,
para ahogarla al menos (pensaron),
y la canción retoñó en millones de voces
en todos los continentes de la tierra
en todas las eras futuras.
La canción es más que el cuerpo que canta,
es sudor de lucha mudo y permanente,
es la marcha del Pueblo
es el Pueblo en marcha
camino al asalto de utopía.
Eso nunca lo entenderán los chacales,
por eso condenados están a seguir buscando.
sábado, 12 de septiembre de 2015
lunes, 7 de septiembre de 2015
martes, 1 de septiembre de 2015
lunes, 17 de agosto de 2015
miércoles, 12 de agosto de 2015
Confesión de un delincuente palestino
Al principio pensé que era la mano tibia de mi madre,
acompañándome en mi respiro nocturno,
sentí un calor que se iba acercando,
con pasos de duende,
me despertó el grito y el lamento
taladrando mis oídos recientes,
el humo fue el primero en llegar,
para tomar posada en mis pulmones minúsculos,
detrás, ya el crepitar de la casa
anunciaba la fanfarria del fuego
mordisqueando las esquinas, el techo, mi cuna,
y la vi, convertida en brazas,
era la muerte saludándome,
queriéndome, deseándome,
invitándome al olvido del sepulcro,
papá llegó muy tarde,
ya era una antorcha,
pude ver sus lágrimas evaporadas,
no fue suficiente su cuerpo ardiente,
el músculo de la llama era más potente,
mi última visión fue mi casa en ruinas
y el gemido de mi familia incinerada.
El grito de odio en mi pared arrasada:
¡Venganza! ¡Larga vida al Mesías!
Nombre: Alí Saad
Edad: 18 meses.
Delito: Nacer de un vientre Palestino.
I,II y III
Deseo
gramatical. (I)
Cautivo.(II)
Y mi lengua se enredó con alegría,
en ese rizo de tu pubis,
el que se salvó de la tala indiscriminada.
-Nunca hubo un cautivo más sonriente-
Siempre pasa.(III)
Hoy no quiero escribirte y te escribo,
ni pensarte y te pienso,
ni maldecirte, ni bendecirte.
Hoy no quiero quererte y te quiero.
Gajes del oficio.
Ser sujeto de tu oración,
la acción de tu verbo
y todas la sílabas de tu predicado.
Cautivo.(II)
Y mi lengua se enredó con alegría,
en ese rizo de tu pubis,
el que se salvó de la tala indiscriminada.
-Nunca hubo un cautivo más sonriente-
Siempre pasa.(III)
Hoy no quiero escribirte y te escribo,
ni pensarte y te pienso,
ni maldecirte, ni bendecirte.
Hoy no quiero quererte y te quiero.
Gajes del oficio.
martes, 28 de julio de 2015
MEDIO DÍA
Tengo
prisas,
urgencias,
desespero,
angustias,
urgencias,
desespero,
angustias,
un fantasma me lleva atropellante.
De
repente, me detengo,
en medio de la acera sobrepoblada,
en un desfile de pies con
prisas,
urgencias,
desespero,
angustias.
en medio de la acera sobrepoblada,
en un desfile de pies con
prisas,
urgencias,
desespero,
angustias.
Busco
el camino de regreso al útero.
¿Cuando
dejé la vida,
para convertirme en habitante
de la modernidad?
para convertirme en habitante
de la modernidad?
12:00
en punto.
Esta ciudad.
Esta ciudad.
lunes, 27 de julio de 2015
martes, 21 de julio de 2015
RECUERDOS
La casa de mi abuelo,
tenia los ladrillos desnudos
y la lluvia tocaba en tu techo
la más hermosa canción de cuna,
la selva por detrás,
era la puerta a la alegría del barro,
el alimento de las tarde de gritos, risa
y hermanos.
Era una casa de terquedad,
monumento a los días de patadas militares
y noches de renacimiento,
vestigio de la familia de la tristeza,
profecía de la era del coraje.
Un día la casa de mi abuelo
quedó atrás,
escalera abajo,
su patio se fue conmigo,
y la caricia de ese viejo
se me incrustó como tinta bajo la piel.
Yo,
aún vivo allí,
cuando renace la ternura
imprescindible
en la hora de la angustia.
tenia los ladrillos desnudos
y la lluvia tocaba en tu techo
la más hermosa canción de cuna,
la selva por detrás,
era la puerta a la alegría del barro,
el alimento de las tarde de gritos, risa
y hermanos.
Era una casa de terquedad,
monumento a los días de patadas militares
y noches de renacimiento,
vestigio de la familia de la tristeza,
profecía de la era del coraje.
Un día la casa de mi abuelo
quedó atrás,
escalera abajo,
su patio se fue conmigo,
y la caricia de ese viejo
se me incrustó como tinta bajo la piel.
Yo,
aún vivo allí,
cuando renace la ternura
imprescindible
en la hora de la angustia.
Partida Provechosa
Ella sólo se fue,
sin despedidas, sin palabras,
en un estruendoso silencio,
dejándole roto el corazón
en mil poemas.
sin despedidas, sin palabras,
en un estruendoso silencio,
dejándole roto el corazón
en mil poemas.
DOS POR UNO
Destino
común.
La lluvia es el suicidio de unas gotas,
con certeza de nacer otra vez,
juntas,
en la corriente del río.
Lluvia es el sinónimo de hermandad
Lonja de poema
Mi pensamiento copula con tu sonrisa,
... engendramos la poesía.
La lluvia es el suicidio de unas gotas,
con certeza de nacer otra vez,
juntas,
en la corriente del río.
Lluvia es el sinónimo de hermandad
Lonja de poema
Mi pensamiento copula con tu sonrisa,
... engendramos la poesía.
miércoles, 15 de julio de 2015
Dialogo cortado.
Quiero que conversemos
sin las urgencias de la angustia cotidiana,
sin las máscaras de nubes risueñas
que colgamos cada mañana de las orejas,
con la transparencia del espectro
sin medias lunas, ni medias tintas.
Quiero que conversemos
envalentonados de aguardiente
y aire nocturno,
para decirnos verdades,
y acariciarnos las manos,
aunque tiemblen.
Quiero que conversemos
para que enseñes a decir
te amo,
sin huidas, sin dobleces
y decirte que me voy
viéndonos a los ojos.
Quiero...
sin las urgencias de la angustia cotidiana,
sin las máscaras de nubes risueñas
que colgamos cada mañana de las orejas,
con la transparencia del espectro
sin medias lunas, ni medias tintas.
Quiero que conversemos
envalentonados de aguardiente
y aire nocturno,
para decirnos verdades,
y acariciarnos las manos,
aunque tiemblen.
Quiero que conversemos
para que enseñes a decir
te amo,
sin huidas, sin dobleces
y decirte que me voy
viéndonos a los ojos.
Quiero...
jueves, 2 de julio de 2015
A Su Graciosa Majestad (Oda al Rey de España y su TERRORismo)
las joyas engastadas se desgastan,
las coronas...
solo son sombreros de feria,
vestigios de sangre y herrumbre,
de casas viejas y viejas mañas.
Su majestuosa hediondez,
me ordenó callarme un día,
y solo grité más fuerte,
ya callar quinientos años era suficiente,
hoy estoy de pié,
me debes tu futuro,
así como me robaste mi pasado,
tienes tanto miedo,
a tus pobres, a tus descalzos,
a los que les fabricaste el hambre,
que solo atinas a saludar detrás del blindaje.
Ay, Su Majestad,
creo que usted también sangra,
lo esperan en la acera y la plaza,
lo espera la indignación hecho Pueblo.
Ay, Su Graciosidad
creo que la gracia lo abandona,
su cetro se empolvó,
y solo le queda un REAL terror.
EN EL OMBLIGO DEL MUNDO
Apuntan sus cañones babeantes,
al balcón de Carondelet,
deseosos, viciosos, desesperados,
con las ganas desbordadas de asalto,
de humo negro, de bombardeo, de hollín, de escombro.
deseosos, viciosos, desesperados,
con las ganas desbordadas de asalto,
de humo negro, de bombardeo, de hollín, de escombro.
La muerte es pasajera de sus viajes trasnochados.
Precio tienen sus voluntades,
poner la mano en las fuentes negras de la tierra,
es su anhelo más urgente,
deben construir la mentira
pues la verdad hace tiempo los abandonó.
El sol les nubla la vista,
se les cae la piel,
quieren y no pueden,
no pueden vulnerar
la terquedad de libertad,
la terquedad de dignidad,
la terquedad de ser
Pueblo,
Pueblo,
Pueblo.
El grito del Inca
se escucha en los volcanes,
desde la puerta de la selva,
desde la costa cimarrona,
en el ombligo de la Pacha Mama.
No pasarán.
lunes, 15 de junio de 2015
Monetaria Necesidad
Encontré una moneda en la calle.
Le faltará al descuidado,
...para tomar el metro,
...para el dulce del hijo,
...para darla a un mendigo.
Ninguna moneda es huérfana
siempre hay una necesidad buscándola
con la prueba de maternidad en la mano.
Cuantas almas darían su alma por ser moneda.
Le faltará al descuidado,
...para tomar el metro,
...para el dulce del hijo,
...para darla a un mendigo.
Ninguna moneda es huérfana
siempre hay una necesidad buscándola
con la prueba de maternidad en la mano.
Cuantas almas darían su alma por ser moneda.
Burdel
huele a tu aliento en mi cuello
a tu olvido mercantil,
a pasado perenne,
a esa espesa madrugada donde aún te busco,
allí, donde se quedaron mis latidos,
a tu colchón de quince minutos,
a esta mesa manca sin tu vaso,
a esta mano mía sin la tuya.
Tuviste que ser un invento de mi orfandad,
de mi soledad en fiebre,
pero no...
tu voz es la gubia que aún talla mi recuerdo.
Yo solo fui en tus oídos,
una promesa más,
otro cosificador.
Hoy no estás
y me visita la inservible culpa.
Tierra estéril, mala hierba
entre los cardos de la realidad,
cuantas semillas ahogadas
en este invierno de aguacero incesante,
esa tiña creció desde el suelo
y trepó como la sabia hasta nuestras hojas,
comiéndose el fruto que esperamos antes de nacer.
Cuanta verdad cruenta arropó nuestras mentiras dulces.
miércoles, 10 de junio de 2015
Balance
Al final de este camino,
solo tengo,
una taza vacía y sedienta,
tres hebras de tu cabello
enredadas en los ojales de mi camisa,
dos blue jeans arrugados,
un billete de diez
blanqueado en tu lavadora,
varias maldiciones presagios de
caricias,
ocho toneladas de herejías
lanzadas a la hoguera de azúcar,
y una miríada de trozos buenos de
pasado.
...Valió la pena.
martes, 9 de junio de 2015
Sin zapatos.
Descalza, el camino se le hace más largo,
más autentico,
ella, siente las piedras del camino,
evita las espinas rastreras,
clava su pupila en el suelo, expectante a cada paso,
siente el aguijón antes de penetrar su piel.
Descalza,
aprecia llegar al seno materno,
siente el frío y el calor del cemento,
lo blando de la tierra después de la lluvia,
la caricia de la hierba y la arena.
No le pongas zapatos a tu alma.
sábado, 30 de mayo de 2015
RESACA
Hoy tomé un trago de mármol añejo,
a ver si te me pasas,
a ver si dejas de dolerme,
a ver si me sano de ti.
Que vastedad desértica
dejaste en mis días,
que fastidiosa alegría monotemática
sufro sin ti.
Eres la resaca perpetua,
que me obliga a vivir borracho,
habitas cada mililitro de esta copa
rebosante de soledad,
las botellas vacías,
danzan a mis pies por la mañana,
todos los vasos son cuerpos inertes,
bajas de la batalla contra la sobriedad,
héroes de la nación de mi embriaguez,
razón de monumentos a mis excesos,
mártires de esta guerra perdida contra tu recuerdo.
...Me rindo.
a ver si te me pasas,
a ver si dejas de dolerme,
a ver si me sano de ti.
Que vastedad desértica
dejaste en mis días,
que fastidiosa alegría monotemática
sufro sin ti.
Eres la resaca perpetua,
que me obliga a vivir borracho,
habitas cada mililitro de esta copa
rebosante de soledad,
las botellas vacías,
danzan a mis pies por la mañana,
todos los vasos son cuerpos inertes,
bajas de la batalla contra la sobriedad,
héroes de la nación de mi embriaguez,
razón de monumentos a mis excesos,
mártires de esta guerra perdida contra tu recuerdo.
...Me rindo.
Humedad
Suenan sobre mi techo,
con cadencia de tambores de costa,
las gotas de una nube derretida.
Estoy en este recodo de mundo,
sin ti...
mientras duermes en el vientre de la ciudad sonámbula.
Sin mi...
Te siento bailar desenfrenada,
en cada golpe de la mano africana del cielo
al cuero frágil de mi casa.
Está madrugada
me huele a ti y a tu humedad.
jueves, 28 de mayo de 2015
La feliz aplazada en matemáticas.
Ella,
sumó todos sus pasos hasta la puerta,
en el último segundo,
intento ser una mujer decente,
restar un metro a su andar,
para no llegar
y salvar su honor.
Erró el cálculo,
un dedo mal colocado,
un desliz,
multiplicó a la décima potencia sus ganas
... Y esa noche, fue feliz.
sumó todos sus pasos hasta la puerta,
en el último segundo,
intento ser una mujer decente,
restar un metro a su andar,
para no llegar
y salvar su honor.
Erró el cálculo,
un dedo mal colocado,
un desliz,
multiplicó a la décima potencia sus ganas
... Y esa noche, fue feliz.
jueves, 21 de mayo de 2015
Al Awda.
Desde las tejas de mi casa incinerada,gotea la vida de mis muertos,
la sombra inexistente cobija mis sueños,
mis raices son mas profundas que el desierto,
que el estallido de la mina terrestre,
que la catastrofe que me visita a diario,
tocando mi puerta bombardeada.
La llave aun cuelga de la pared de mi exilio,
ella conversa cada tarde con mis ancestros,
y bailan el dabke al caer el sol.
Mi tarea perpetua sera cantar nuestro retorno,
desde la cuna que cobija mi simiente,
un canto con olor a aceitunas y orégano,
un canto mas alto que el muro de la ignominia.
Voy a volver,
aún en mis huesos,
en mis cenizas,
en mis atomos hechos polvo,
la arena del desierto que piso Juan
entrará en mis dedos,
lloraré sobre las tumbas de mis hermanos,
y sembraré un olivo en cada crater que dejaron los misiles.
Voy a volver,
es mi destino.
miércoles, 20 de mayo de 2015
Derecho al Odio
El monstruo se pasea triunfante por mi vecindario,
sobre los cadáveres hechos números,
tiene una estola de cabellos humanos
para proteger del frío
a los merecedores de su mecenazgo.
Regala dos monedas, una hogaza de pan,
un sorbo de agua,
antes de bajar la palanca a los condenados,
bendice en latín con la misma boca
que engulle sangre palpitante,
da abrazos de paz con los mismos brazos
que arrancan el verdor de todas las selvas.
Un crucificado,
desde un comercial de TV,
me dice que lo ame,
que me deje aplastar,
que ponga otra mejilla,
que baile un vals con la bestia,
que me enamore de su alma de piedra.
Renunciar al odio que me hace enfrentarlo,
es negar mi amor por aquellos que asesina,
mi amor a mi mismo,
es negar mi otredad,
sé de uno que sacó a patadas los mercaderes del templo,
en él creo.
Advierto que en mi
no encontrarán un día de tregua.
Hora pico
Enfermo de urgencias desconocidas,
navego a contracorriente
el río de la acera,
sus rápidos cansan mis remos,
necesito la fuerza del salmón para salir vivo,
la paranoia solda mis manos a los bolsillos,
tres metros son un océano,
tres pasos, tres brazadas,
para llegar a la barriga de la lombrís.
A la distancia sus ojos me paralizan como isla.
Cuanta calma se puede alcanzar en medio de la hora pico,
en una mirada de jardín japonés.
Caracas.
domingo, 17 de mayo de 2015
miércoles, 29 de abril de 2015
Mirada umbilical (cuando solo veo mi ombligo)
Hay una ciudad que arde bajo la rabia de siglos
en la tierra del sueño de cartón,
mil años de escombros caen sobre el techo de mundo,
cuatrocientos más se ahogaron,
huyendo de la libertad construida con bombardeos,
siguen cayendo como hojas los condenados del ébola,
el invento del norte lleva dos mil decapitados en el desierto,
mil guerras regadas por la tierra que riegan de muerte a mil pueblos,
las casas sucumben ante la lluvia de cenizas ancestrales,
los delincuentes secuestran policías,
la muerte y la violencia se hacen negocio,
a dos calles hay un cadáver,
mis primos trafican leche
el carajito de mi vecina tiene hambre.
... Y yo digo:
¡QUE CALOR!
en la tierra del sueño de cartón,
mil años de escombros caen sobre el techo de mundo,
cuatrocientos más se ahogaron,
huyendo de la libertad construida con bombardeos,
siguen cayendo como hojas los condenados del ébola,
el invento del norte lleva dos mil decapitados en el desierto,
mil guerras regadas por la tierra que riegan de muerte a mil pueblos,
las casas sucumben ante la lluvia de cenizas ancestrales,
los delincuentes secuestran policías,
la muerte y la violencia se hacen negocio,
a dos calles hay un cadáver,
mis primos trafican leche
el carajito de mi vecina tiene hambre.
... Y yo digo:
¡QUE CALOR!
Madrugada de la periferia.
la sinfonía de los grillos está en el último movimiento,
en medio del vapor de mi cuarto,
solo se escucha el son de las aspas del abanico viejo,
que no se cansa, en su ciclo interminable,
tiene mil heridas de guerra
y viajó hasta la luna en su frenesí.
Otra vez son las cuatro
y mis labios me dicen; "solo un minuto más"
el televisor mudo, me observa desde las diez,
y busco en mi archivo de excusas
una que valga la pena.
Otra vez son las cuatro,
un coro de pájaros negros me espera,
la plaza, el café caliente
y treinta y un desconocidos,
para la caravana sonámbula.
Otra vez son las cuatro,
qué más...
escribiré otra impertinencia.
martes, 28 de abril de 2015
Cobardía
Tengo las manos roncas
...disfonicas,
de tanto escribirte a gritos,
mis dedos miopes te buscan en la bruma,
entero te pertenezco y no lo sabes,
me he declarado en cada mango que cae tras la pedrada infantil,
en los alaridos de mis ojos,
perturbando la oscuridad de cada noche,
en mis peleas con el hermano tierno de la muerte.
Si solo no me convirtieras en fósil,
si fuera inmune a tu veneno de viuda negra,
si no me paralizara.
... Si no me paralizara.
...disfonicas,
de tanto escribirte a gritos,
mis dedos miopes te buscan en la bruma,
entero te pertenezco y no lo sabes,
me he declarado en cada mango que cae tras la pedrada infantil,
en los alaridos de mis ojos,
perturbando la oscuridad de cada noche,
en mis peleas con el hermano tierno de la muerte.
Si solo no me convirtieras en fósil,
si fuera inmune a tu veneno de viuda negra,
si no me paralizara.
... Si no me paralizara.
lunes, 27 de abril de 2015
Acción de Gracias (no te sanas hasta que perdonas)
Gracias por tu ausencia,
por mantenerte cerca e intangible,
por las horas de ruina del sueño,
por el telúrico recuerdo navegante de mis sesos.
Gracias por la mortaja de moda,
por el ataúd de madera fina,
gracias por el mármol,
por las flores.
Gracias por tu despedida inconclusa,
por tu mecha eternamente humeante,
por tus manos inexistentes sobre mis hombros,
por estar tan presente.
Gracias por ser la madre de mis versos mas tristes,
por esta noche, sus pesadillas y fantasmas.
Estoy vivo.
Escrito sin reflexión.
Cuán difícil es huir del cuerpo que persigues,
sabes que al alcanzarlo, vas a morir un poquito,
sin embargo, tiendes emboscadas a su camino,
siembras trampas y pones sebo,
con esperanza de que no caiga,
pues sabes...
si alcanzas ese hálito,
te va a robar el alma,
engullirá tus vísceras,
someterá tu voluntad
y te hará, un feliz desahuciado,
un moribundo sonriente,
te entregará de premio,
el cincel para tu lápida
y te declarará invitado de honor
de tu propio sepelio.
El hermoso horror del amor equivocado.
sabes que al alcanzarlo, vas a morir un poquito,
sin embargo, tiendes emboscadas a su camino,
siembras trampas y pones sebo,
con esperanza de que no caiga,
pues sabes...
si alcanzas ese hálito,
te va a robar el alma,
engullirá tus vísceras,
someterá tu voluntad
y te hará, un feliz desahuciado,
un moribundo sonriente,
te entregará de premio,
el cincel para tu lápida
y te declarará invitado de honor
de tu propio sepelio.
El hermoso horror del amor equivocado.
domingo, 19 de abril de 2015
miércoles, 15 de abril de 2015
Renuncia al miedo
Y
fue así...
Que
se abrazó al espíritu cataléptico de sus sueños,
decidió
navegar a contra corriente con fuerza de salmón,
se
puso ese vestido sin estrenar que llaman coraje,
tomó
tres canciones, un libro y su hijo.
...
Y lo dejó con su violencia
moribunda,
rumiando
su pan seco de soledad.
lunes, 6 de abril de 2015
De la mentira II
Cuán estúpida es la mentira,
Cuando te la recitas frente al espejo,
Rasgando tu imagen con las uñas,
Convenciéndote...
Cuando te pones espejuelos gruesos
para evitar ver la cachetada que te atesta la vida,
creer que solo fue la brisa fuerte del huracán.
Cuando sabes, como niño,
que debajo del calcetín se esconde la mano
y, sin embargo,
te dejas embargar por tu propia fantasía.
Cuando pasas por alto los grumos de la arena cruda
y te la imaginas aterciopelada
bajando por tu garganta enferma.
Que estúpida es la mentira,
cuando por escapar,
te mueves más y más te hundes
en tu ciénaga, en tu fango,
haciendo con tus pies tu propia sepultura.
martes, 31 de marzo de 2015
Acera de un medio día cualquiera
Marchan sin marcha marcial en un desfile de tumulto y desorden sincronizado,
buscando su destino por GPS,
cada uno encerrado en su torre portátil,
solos en la muchedumbre.
Un desespero indomable los amarra,
los amordaza,
y su moneda es el grito y el paso acelerado,
como la sangre que recorre sus venas,
hirviente caldo de vida no vivida.
Las manadas de hierro
arrasan como tsunami,
auyan los coyotes de uniforme.
La poca paz que queda dentro de sus ojos,
depende de un tomacorriente abandonado,
de donde conectar la ventanita de su mundo.
Cuanta falta hace un niño y su correlina inocente,
en esta acera de medio día y ciudad domesticadora.
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