jueves, 22 de septiembre de 2016

VERSO TRSITE

La llovizna suda
en el útero cansado de la noche
a punto de ser tasajeados por el cuchillo del sol
envenenados por el deber
llegó la hora de la máscara
en un alba de asma mal curada
busco un menjurge de ánimo fresco
y paz recién molida
pero hace rato que ese anaquel está vacio
y no hay curioso disponible en este pueblo
de musgo y vapor
de ranchos de barro y tejas de tiempo
este pueblo que cruje en el frío,
borracho de bruma
este pueblo,
donde el único oficio conocido
es extrañarte hasta la miseria.