Conversaciones intimas con la conciencia

Me nombras,
me invocas,
me escrutas,
como un perro recién despierto
oteas,
olfateas
buscas en mis ojos
la respuesta que me he negado a dar.

La terrible manía de hablarnos
me hunde en el lago de mis contradicciones.

Hueles a mecha nocturna,
a insomnio,
a boca seca,
desparramas la ultima taza de café sobre la mesa
y me oteas,
me escrutas,
me tomas por la nuca y la quijada,
me obligas a ver en el espejo opaco
el cadaver blanquecino de la mentira.

Espectro.

Pag. 39, inferior izquierdo (de como la guerra se transforma en 3 cm)

Van cayendo de la barca
para dormir por siempre en los estomagos marinos,
huyendo de la bala y la peste,
hicieron mas alta la marea con sus lágrimas.

En este viaje
se prohibe ver adelante,
los ojos están clavados
en el horizonte que dejan,
los olivos que se secan,
el ladrillo último que sucumbió al tractor.
en los huérfanos del respiro.

La promesa es mas fuerte que las olas del mar de los monstruos,
siguen la ruta de los barcos fenicios,
los mismos que llevaron consigo la luz,
con ganas de atracar en el imperio arruinado.

El mar entre dos tierras tiene hambre,
su alimento son quinientos desesperados.

Vuelta a clases (Gaza)

Hoy no los  veo…

quizá se quedaron dormidos

vendrán mañana…

quizá es el olor a humo que me pica en el pecho,

quizá siguieron jugando futbol en la playa,

estarán distraídos…

Vendrán mañana y mi abrazo de cinco años

los apretará fuerte como tantas veces,

quizá es que las paredes parecen casa de termitas gigantes,

quizá no les guste la pizarra con ese gran agujero,

...cuando la cambien quizá vendrán,

para volver a esperar la hora del recreo

y deslizarnos por el mundo de la libertad imaginaria,

vendrán mañana...

para dibujar conmigo un mudo sin el muro.

quizá...

           no estén muertos.

                                     …Es mi esperanza.

SIEMPRE

Ay negra,
ya los surcos, nos surcan la cara
el labrador del tiempo
nos va haciendo abono,
de a poquito,
de a milímetro,
mi espejo revela las canas de una barba,
que nacieron de ti aquella noche de noviembre,
en aquel momento extraño,
donde nos conocimos y nos amamos.

Ay negra,
tus piernas ya no caminan tanto,
y tus pezones no coronan montañas,
la vida y cinco bocas fueron secando tu fuente,
y no te quedó más que dar tu seca ternura,
esas que solo tu y yo comprendemos.

Ay negra,
Tus lágrimas nocturnas,
tu angustia de media noche,
tu sonrisa desdentada
destellante sol que disipa el frío de la madrugada,
no necesitas hablar para decirme que me quieres.

Ay negra,
en tu seno marchito me siento tan en paz,
tus dedos de obrera en mis sienes,
son la caricia mas profunda que conozco.

Ay, mi negra,
no llevo contabilidad de mis afectos,
solo sé que te pienso cada día,
y quisiera que fueras eterna.


                                        ...Mamá.

NOS ESPERAN (MISERIA 0)

Está lloviendo la mentira
sobre las casitas de cartón piedra,
cerro arriba,
donde nuestro cansado egoísmo
no deja llegar la justicia,
donde desterraron la ternura de fotonovela,
donde hay que afilar los dientes en la mañana,
donde subviven los invisibles.

Amanece,
se beben un sorbo tibio de sudor
bajan la loma,
después de llenar sus pulmones
del humo seco de la esperanza huérfana,
la ciudad arde a sus pies,
la urbe que los ignora
desde sus moles,
desde sus luces.

Invasor,
ladrón,
mal viviente,
desdentado,
descalzo,
son sus nombres y títulos,
endilgados por la masa insomne
que habita los comedores de lujo.

Merodean,
son exiliados de la vida,
son furtivas alimañas que se cuelan en la acera,
que navegan sin rumbo
por las entrañas de concreto.

Cuando el sol abandone la montaña,
van a escalarla de nuevo,
para rumiar un plato enfermo de soledad y fantasmas,
esperando nuevamente
a los pájaros de la mañana
...para devorarlos.

¡Basta!
Vayamos a buscarlos,
llenémonos las manos de barro, mierda y pus,
de los gusanos que festejan
en sus heridas y en sus almas,
como un ejército de restitución,
arranquemos la muerte de sus días.

Sin saberlo
...Nos esperan.

PAUSA

Preparan el palacio en Estocolmo,
el traje de gala,
las incontables coronas de premio,
para agasajar la matanza
de los olivos y la gente.

 
Preparan las jaulas de las palomas
para agradecer desde el Ángelus
la ventura del canto del gallo
y el silencio de la metralla,
pero aún el humo nubla el sol en Shijaia.

 
Y se van retirando los suvenires de la mesa del mercader,
y ahora es más importante el ébola
y ahora hay que invadir otra tierra,
es hora de ahorrar lágrimas para la próxima foto,
pasó la moda de la kufiyya en los cuellos.

 
Y los titulares son de otros lares,
sus muertos no gritan tan fuerte,
sus mancos ya no son noticia,
las casas desaparecidas, desaparecen del noticiero
ya no invocan oraciones ni lamentos.

 
Igual de falsa es la paz de escritorio,
que el dolor de los indignados de temporada.

El último cuerpo yace inerte
...aún está caliente
en una calle de Gaza.