Al abuelo guerrillerosiempre lo visitan las abejas,
una que otra mosca,
y su perra coja le lame las manos.
El abuelo guerrillero
duerme en paz,
sin una medalla en el pecho,
sin la ambición de ser monumento.
Siembra flores en su patio
siembra conciencia en la Abya Yala,
siembra dignidad en el orbe,
en su casa,
se levanta cada día y habla,
sin la hipócrita diplomacia de los smokings
Aprendió a dormir de pie,
en aquel agujero de la rebeldía,
de los años de cabello negro y operación cóndor,
de desaparecidos y piel torturada,
aprendió a no odiar,
a robar así,
la fuerza de su enemigo,
aprendió que, al pueblo,
le vale más una verdad lacerante,
que una mentira tierna
adornada de candombe y murga,
para que parezca más a los olvidados.
Sorbe el mate tibio, el abuelo,
no le debe a ningún Dios,
no espera ningún pago de los hombres,
es el ateo más cristiano que conozco.
Tampoco espero que lea esto,
no le hace falta mi lisonja.
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