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Las esquirlas de una tarde que estalló
en cientos de mensajeras del hades,
atraviesan el valle,
atraviesan los cráneos distraídos,
en el baile de la muerte, solo los buitres sonrien.
Consumado el asalto insolente,
las hienas hacen del palacio su guarida,
chacales en sotana y traje se agolpan en la sala del agravio,
al Padre lo enterraron como a nosotros,
nos sepultaron, desaparecimos,
si no estás en la pantalla –dicen- no existes.
Ilusión de carroñeros,
pensar que de las calles salimos,
no hemos regresado desde aquel febrero
de la bala y la peste.
Y van bajando los de abajo,
y los que están en gala se aterrorizan,
abren de a poco las cortinas
y se espantan,
embriagados del vino de la ignominia,
hambrientos del banquete ofrecido en la mesa
se pelean el despojo,
se traicionan por costumbre,
nuevamente echan suertes
sobre las vestiduras del crucificado,
lo diferente, es que esta vez,
resucitará al segundo día.
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