LA TRISTE TROVA DEL BUHONERO

Desempolvan los bikinis,

llegó agosto,

días de sol y arena,

en la acera, las estaciones,

se suceden con pericia de calendario maya.

Salen los cuadernos,

no se de donde,

con trucos de mago anuncian

que el colegio apertura pronto,

voceado por sus niños

hace rato exiliados del pupitre.

Se alimentan bajo la mesa,

del sudor enlatado,

mientras venden las flores del día de los muertos

en combo con los antifaces

del nuevo coloniaje de las brujas.

Son sucursales pequeñitas del mercado,

el eslabón final de la cadena,

ofrecen los pantalones del estreno,

los carritos y muñecas

del diciembre de la tosca y rica multitud.

Resaca de enero,

repliegue para el nuevo ataque,

ya están emergiendo delanada

las caretas y disfraces,

de un carnaval soleado y ajeno,

bajo la mesa,

juegan al escondido,

a las metras

…y a los besos.

Viene el incienso, la cruz,

la palita y el tobo para el puente,

hace rato que invocan a los santos,

para que no les llueva en la venta.

De repente,

los vasos de vidrio,

las ollas de lata,

los elefantes de cerámica,

con el canto solapado de

"Llévale algo a tu madre,

para que yo pueda alimentar a la mía".

Entre meses y eras,

llaman a la lluvia con paraguas,

y se escuchan insesantes

los nuevos himnos, preludios del sexo.

Las chozas se hacen castillos

y se construyen las familias del interés.

Defender la República Federal de La Acera,

es la consigna y el deber,

mientras cuelgan las corbatas que tendrán

un sueño eterno en la caja de regalos.

Otra vez emergen casitas y camiones,

para alegrar dos segundos a la malcriadez,

y debajo de la mesa,

el mundo sigue,

su mundo sigue.

Son cosas de ese país extraño de la calle,
al que entramos sin visa,
por un segundo,
solo para intercambiar la sangre robada,
donde la ley del fuerte impera,
donde hace rato no se sueña,
y se abolió la niñez por decreto.